Una onza, 28 gramos. Casi lo mismo que pesa, según dicen, el alma; un poco más. Una onza de amor y luz tejidos, con puntadas mínimas, en estos poemas. Una onza que contiene la fina transparencia de existir una vez que se han librado todas las batallas. Si hubiera que elegir una sola palabra para definir este libro, elegiría paz. No cualquiera, sino la conquistada. Esa que, como apuntaba Pavese, es lo único realmente nuestro tras los clamores del destino. Lucía Ballester prueba aquí que escribir es una forma de supervivencia. Allí, solo lo estrictamente necesario permanece, tanto en la forma de asumir la realidad como en la forma de escribirla. Su poesía es precisa, va al grano, señala lo que importa. Lo hace, además, con ligereza, trapecista grácil que sabe que toda red es ilusión. Sus palabras pesan también una onza y, paradójicamente, tienen todo el peso del mundo. Tal vez porque sabe que el amor, el verdadero, es hermoso, pero también es difícil: se requiere una infinita paciencia para amar, porque amar es un ejercicio de la voluntad. Lo es también escribir. Se ama y se escribe siempre a contracorriente, contra uno mismo, contra la madeja caprichosa de lo que somos.
Kelly Martínez-Grandal

Ella nos presenta aquí su trazo poderoso, que casi se parece a los bocetos de un escultor, realizados con absoluta soltura, de manera que recuerdan las obras de los monstristas, pero con la arrolladora humanidad de infantiles animalejos, sorprendidos en movimientos lúdicos, que logran conjugar lirismo con desiguales geometrías y cuerpos estructurados dentro del idioma de una red de líneas quebradizas, que se tornan en texturas que sustentan los rasgos esenciales con que luego se teje la existencia y la historia de cada ser.
Aldo Menéndez González

Lucía se arma con el poder de la palabra para evocar, materializar, añorar, en un instante remoto que aclara de una vez por todas un enigma, para sembrar al mismo tiempo la materia de nuevas interrogantes del ser, donde la letra, como bien dice: «… se transfigura, vive». Una mujer que vive por la palabra, y, sin saberlo, tiene el don de la eternidad.
Juan Vega